Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le communauté entier semblait se s'étrangler d’une cliché

Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallique, par exemple s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’&eac

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